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Jeudi 16 octobre 2008

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Plongée dans la brume,
j'ai rencontré ma plume,
les mots marqués au  fer rouge,
sur ma feuille sautent, dansent, bougent.

Attardés dans mes rêves,
la rencontre fut brèves,
parsemés de rime,
ponctués de déprimes.

Cauchemar du poète,
la feuille blanche guette,
arrogante et malines,
elle joue avec sa victime.

Le poète n'est pas perdant,
il revient tout ardant,
d'un monde rose,
royaume de la prose.

Alors les mots reviennent,
l'inspiration est mienne,
bataille gagnée,
contre la morosité.

T. M


Par Tim - Publié dans : Poèmes sujet
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